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enero 1 / Poesía

¿Que hace uno, si un día despierta y tiene ya 30?

despiertas bajo las sábanas
y te recuerdas
a ti mismo que eres tú

en la oscura madrugada
abres los ojos
sin saber dónde y cómo
estás aquí

así se pasa el tiempo,
día con día, amaneces
sin saber el milagro que te mantiene
recordándote a tí mismo

¿habrá el día en que no me encuentre aquí?
como una vasija llena de aire
que se rompe

hasta que el tiempo lo permita,
seguiré ardiendo
en esta forma
bajo este nombre

 

febrero 6 / Poesía

Volcán más vivo que los vivos
que se enciende como lo hago yo:
desde el centro de la tierra.

¿Que misterios ocultará en su centro? siglos a la espera, murmurando por las noches, escupiendo la ceniza, pretendemos observarlo y decir, ahí está: 5 mil metros, formas, coordenadas, historia, pero nunca la verdad de su profundidad.

Subimos al paso de Cortés,
mejillas cortadas bajo el viento
pies temblorosos y cansados
debajo el corazón ardiendo.

Esperando  bajo el volcán, despierto
glaciares a los hombros se fueron derritiendo,
el calor y el frío en constante lucha hasta el final.

 

Photo: Caminando en el Popo, cumpleaños de Andria, 2016

agosto 16 / 30 días de regreso

Ya no es de mañana

El sol acaba como una mancha que se aferra al cielo y llora el rojo. Ya no es de mañana en la vida del hombre cuando uno ya vive de futuro. Hoy no he visto el reloj pero sé que es tarde. Hoy me dijo un amor que mirando la luna recordaba otro amor, que pensó estar completo, que pensó estar incompleto.
Ese pensar que algo falta, esa tristeza por las cosas vacías, esa nostalgia.
Es confundir que lo que se espera es el futuro.
Es confundir la falta de algo con la falta de uno mismo.
Eso que se anhela cuando cae la tarde es estar ahí sin darse cuenta de que se está.
Es no darse cuenta de estar.

#30díasdeRegreso

agosto 14 / 30 días de regreso

Te sientes como a casa,
sabes y hueles como lo más familiar en esta vida,
me enloquece pensar que tu también morirás
me enloquece pensar que tu recuerdo morirá,
cuando mueran todos los que te hayan conocido,
cuando yo muera
Me enloquece pensar que no viviré eternamente
para mantenerte con vida.

#30díasdeRegreso

agosto 12 / 30 días de regreso

Cuento los días, estos días que parecen calmados y parecidos uno al otro y me pregunto ¿de qué se escribe cuando no duele nada? ¿Dónde está la poesía?, pienso: está en lo sublime. Entonces toqué la guitarra, miré paisajes, escuché música clásica, leí algún autor contemporáneo de estos apasionados y selváticos, pero no hubo nada. Llegué de nuevo al final de una línea sin saber que palabra le seguía, me asustó el abismo cuando parecí caer ante la blancura de la página vacía, de las sin-ideas, de la sin-palabras, de pensar que uno se ha quedado sin nada que merezca ser contado.

Y luego…  ¡ahí está la poesía! Algo vino y se tropezó conmigo, me escupió  dos o tres versos tan rápidos que sólo vi pasar el último punto arrastrando los pies.

La poesía es lo que sucede cuando frío los ajos
cuando la leche está por  hervir,
y la carne está ya en su punto
y yo estoy tan lejos de cualquier pluma o papel…

Tal vez escribir es simplemente vivir.  Cuando las hormigas dejan de subir por las piernas y en el pecho ya no se sientan globos de colores o mareas estáticas de hielo, cuando ya no se sienta al viento, cuando las palabras dejan de ser o más bien, cuando dejo de serlas…

Entonces debo detenerme, tal vez preguntarme dónde estoy, que hago, quién estoy siendo, o tal vez sólo detenerme: sentir el frío, el árbol, la nube sin forma, el perro durmiendo y respirando…  y por supuesto, cocinar algo muy rico.

#30díasdeRegreso

abril 9 / Poesía
abril 3 / Poesía

Y si nos cansamos por el frío
nos buscaremos un parque
Donde me lleves a volar en un papalote colorido
y yo pueda hacerte una canción a vela
Hoy me arden las manos, pero ayer
pero ayer estaban los cisnes
y nosotras en la orilla nos hicimos cómplices
De la escena
Donde todo se une por su nombre.